工作第一年，我写了一本书。
书名叫做《角落》。
写的是一个女孩在一个不被看见的家庭里长大的故事。
不是什么了不起的书，没有出版社愿意出。我拿着稿子问了十几家出版社，要么拒稿，要么让我改——改成励志的，改成温情的，改成“原生家庭和解指南”。
我不想改。
因为这不是一个和解的故事。
这是一个怎么在不被爱的情况下活下来的故事。
你让我改成“温情”？改成“励志”？
那不是我的人生。
最后，我自费出版了。
花了一万二，印了五百本。
书号是买的，封面是我自己设计的，排版是我自己排的。
书印出来那天，我捧着一本，坐在城中村的出租屋里，哭了。
不是伤心的哭。
是那种——终于，终于把这件事做完了的哭。
这本书不好，我知道。
文笔稚嫩，结构松散，情节平淡。
但它是我写的。
每一个字都是我写的。
写的都是我。
书放在网上卖，三个月，卖了五本。
其中四本是张怡买的——她是我的大学室友，唯一的朋友。
还有一本，是一个陌生人买的。
那个陌生人看完之后，在评论区写了一段话：
“我不知道你是谁，但我想告诉你，我看到了你。你不是透明的。”
我看了那条评论，看了很多遍。
每次看，都哭。
不是因为难过，是因为——终于，终于有人看到我了。
二十三年。
二十三年了。
终于有人说了一句“我看到了你”。
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